Voces de muerte

Cuando uno analiza la complejidad en la estructura de una trama tiende a partir de películas de una época en concreto (normalmente de los 20 ó 30 útimos años) y olvida que en los años 30 y 40, aunque había un tipo de películas muy estereotipadas, existían pequeñas joyas que ganarían en maestría a cualquier buen film actual. Este es el caso de Voces de muerte (1948) de Anatole Litvak. Película atenazadora, intrigante, que esconde más de lo que muestra, pero que crea una historia redonda con un final excepcional sólo propio de las obras maestras. Cuando uno empieza a ver la película lo único que puede sentir es que no puede despegarse del sillón, la hipnótica sensación de ansia por saber más crea que la historia nos agarre y no nos podamos soltar. La forma, el contenido y la interpretación de la protagonista (Barbara Stanwyck) crean un perfecto conjunto que retan al más indiferente espectador. Éste es un thriller psicológico de alto nivel, no hay medias tintas, el cine negro en estado puro. La película se vuelve como un cuento o un microrrelato, un artefacto a punto de estallar, donde se nos van dando pistas dosificadas para que no podamos entrever más de lo que se ve, pero que al final veremos la utilidad e iremos hilando los cabos hasta tener una perfecta madeja.
El guión estuvo escrito por Lucille Fletcher que, originariamente, escribió el relato para la radio. El punto de partida de la trama denota que por estos albores se iniciaron lo que actualmente entendemos como películas de intriga psicológica: alguien que se encuentra en una situación desesperada con unas limitaciones que no le permiten solucionar la problemática rápidamente; hay varios films de este tipo en este blog.
Una mujer inválida, que se encuentra sola en su casa, decide llamar a su marido Henry (Burt Lancaster) para que la venga a cuidar, pues hace horas que debería haber llegado. Mientras la telefonista le pasa la comunicación escucha la interferencia de otra llamada donde dos hombres explican que a las 23:15 h. matarán a una mujer. El azar querrá que diferentes vidas se crucen por una tragedia que provocará, con las limitaciones físicas de Leona, unas eslabonadas y espeluznantes conclusiones.
Veamos el principio del film:



Esto es sólo el principio, a partir de aquí el film utilizará la técnica narrativa de las muñecas rusas, las matrieskas, para ir desenvolviendo diferentes situaciones pasadas, recordadas y mezcladas con eventos presentes. Sería como ver la pieza grande de una muñeca rusa e ir sacando las más pequeñas hasta la más diminuta para después, con la escena final, poder entender la deconstrucción y volver a montar las partes.
En un momento de la película se recuerda un hecho, en éste sale alguien explicando una historia pasada y dentro de esa historia sale alguien recordando algo; complejo pero magníficamente urdido. El uso del flashback hace que lleguemos a rememorar cosas que están tremendamente alejadas del presente narrativo de la historia, pero no por ello nos olvidamos de la situación principal. Todos los personajes tienen un rol funcional a la hora de desmontar la historia, sería como pasar el relevo a otro corredor para que al final el primero lo retome y llegue a la meta.
Por un lado tenemos a Leona sola, un asesinato futuro, un marido que antes de casarse era pobre y que no se sabe por qué tarda tanto en llegar, luego, un padre viudo que es el dueño de una gran empresa, una exnovia del marido que está preocupada por una situación extraña que le sucedió ... y bueno, a partir de éstas y más cosas tenemos una trama perfecta.
Es muy remarcable la labor de fotografía y cámara, donde se recrea un sugerente juego de sombras y luces que enfatizan la presión de alguien que no se puede mover de una cama pero que necesita ponerse en acción y sólo dispone de un teléfono. Los inusuales movimientos y travellings de cámara parecen más propios del cine actual que del antiguo (con la excepción de Orson Wells en Ciudadano Kane). Hay que recalcar que el propio Hitchcock reconoció como fuente de inspiración este film para hacer Crimen perfecto (1954).


Barbara Stanwyck (1907-1990) tiene en este film un papel de enormes dimensiones, un personaje que se mueve entre el odio y la rabia hasta la prepotencia y la magnificencia. Una actriz que demuestra, en apenas una hora y media, múltiples conductas y aspectos, se quita una máscara tan rápido como se la ha puesto; aquí nada ni nadie es como se muestra, todo está meditadamente escondido.
Esta espectacular interpretación le valió una nominación a los Óscar de 1948 (sólo eso), pero es curioso ver como en 1937 obtuvo también sólo una nominación por Stella Dallas, en 1941 por Balls of fire y en 1944 por Double Indemnity; nunca ganó el premio. Bueno sí, miento, en 1982 le dieron uno honorífico. ¿Alguien realmente cree todavía que estos premios son ahora injustos y antes no?
Película muy recomendada donde se transluce el cine que vemos en la actualidad.