Una niña perversa

"Une méchant petite fille" es un cuento de terror que fue creado por la escritora francesa Jehanne Jean-Charles. Poco se conoce de la vida y obra de esta persona aunque el relato, que fue trasladado en cine por primera vez por Robin Davis en 1972, ha sido recreado de forma amateur, pero magistralmente, a modo de cortometraje por Pablo A. Cancino Pérez. La historia narra las maquiavélicas maquinaciones que lleva a cabo una niña que siente envidia de su hermano menor, el cual está constantemente consentido y mimado por sus padres, mientras que ella, ya un poco mayor que él, nota la indiferencia de sus progenitores. Aunque con pocos recursos, el cortometraje transfiere el ambiente de horror y se mueve entre la claridad y el oscuro con naturalidad. Muy fiel al relato, el testimonio nos recuerda que muchos de los finales sorprendentes del cine actual ya se habían recreado en forma escrita hace mucho tiempo.

Disfrutad de él porque luego os dejo el cuento, muy difícil o imposible de encontrar en castellano:



Podemos ver profundamente después de ver el corto cuales son los motivos de por qué la niña actúa de esta manera. Una historia de terror que esconde más de lo que muestra pero que debemos fraguar en nuestras mentes la personalidad de cada personaje porque es allí donde reside la cara oscura del ser humano. La voz inocente de la niña relatando hechos escalofriantes demuestra con qué elementos juega el género del terror y, sino, fijaros en cuantas películas aparecen niños.
La utilización del estallido final ya se había visto en la novela de Juan Rulfo Pedro Páramo y actualmente en muchos largometrajes. Aquí vemos una expresión clara de los recursos que puede llegar a tener un cortometraje.

Os dejo transcrito el cuento para quien quiera ver que una minicreación tiene el mismo efecto que una obra larga:

Una niña perversa

Esta tarde empujé a Arturo a la fuente. Cayó en ella y se puso a hacer gluglú con la boca, pero también gritaba y fue oído. Papá y mamá llegaron corriendo. Mamá lloraba porque creía que Arturo se había ahogado. Pero no era así. Ha venido el doctor. Arturo está ahora muy bien. Ha pedido pastel de mermelada y mamá se lo ha dado. Sin embargo, eran las siete, casi hora de acostarse, cuando pidió pastel, y a pesar de eso mamá se lo dio. Arturo estaba muy contento y orgulloso. Todo el mundo le hacía preguntas. Mamá le preguntó cómo había podido caerse, si se había resbalado, y Arturo ha dicho que sí, que se tropezó. Es gentil que haya dicho eso, pero yo sigo detestándolo y volveré a hacerlo en la primera ocasión.
Por lo demás. si no ha dicho que lo empujé yo, quizá sea sencillamente porque sabe muy bien que a mamá le horrorizan las delaciones. El otro día, cuando le apreté el cuello con la cuerda de saltar y se fue a quejar con ammá iciendo: "Elena me ha hecho esto", mamá le ha dado una terrible palmada y le ha dicho: "¡No vuelvas a hacer una cosa así!" Y cuando llegó papá ella se lo ha contado y papá también se puso furioso. Arturo se quedó sin postre. Por eso comprendió, y esta vez, como no ha dicho nada, le han dado pastel de mermelada. Me gusta enormemente el pastel de mermelada: se lo he pedido a mamá yo también, tre veces, pero ella ha puesto cara de no oirme. ¿Sospechará que yo fui la que empujó a Arturo?
Antes, yo era buena con Arturo, porque mamá y papá me festejaban tanto como a él. Cuando él tenía un auto nuevo, yo tenía una muñeca, y no le hubieran dado pastel sin darme a mí. Pero desde hace un mes, papá y mamá han cambiado completamente conmigo. Todo es para Arturo. A cada momento le hacen regalos. Con esto no mejora su carácter. Siempre ha sido un poco caprichoso, pero ahora es detestable. Sin parar está pidiendo esto y lo otro. Y mamá cede casi siempre. A decir verdad, creo que en todo un mes solo lo han regañado el día de la cuerda de saltar, y lo raro es que esta vez no era culpa suya.
Me pregunto por qué papá y mamá, que me querían tanto, han dejado de repente de interesarse en mí. Parece que ya no soy su niñita. Cuando beso a mamá, ella no sonríe. Papá tampoco. Cuando van a pasear, voy con ellos, pero continúan desinteresándose de mí. Puedo jugar junto a la fuente lo que quiera. Les da igual. Sólo Arturo es gentil conmigo de cuando en cuando, pero a veces se niega a jugar conmigo. Le pregunté el otro día por qué mamá se había vuelto así conmigo. Yo no quería hablarle del asunto, pero no pude evitarlo. Me ha mirado desde arriba, con ese aire burlón que toma adrede para hacerme rabiar, y me ha dicho que era porque mamá no quiere oir hablar de mí. Le dije que no era verdad. Él me dijo que sí, que había oído a mamá decirle eso a papá y que le ha dicho: "No quiero oír hablar nunca de ella." Ese fue el día que le apreté el cuello con la cuerda. Después de eso, yo estaba tan furiosa, a pesar de la palamada que él había recibido, que fui a su recámara y le dije que lo mataría.
Esta tarde me ha dicho que mamá, papá y él iban a ir al mar, y que yo no iría. Se rió y me hizo muecas. Entonces lo empujé a la fuente.
Ahora duerme y papá y mamá también. Dentro de un momento iré a su recámara y esta vez no tendrá tiempo de gritar, tengo la cuerda de saltar en las manos. Él la olvidó en el jardín y yo la tomé.
Con esto, se verán obligados a ir al mar sin él. Y luego me iré a acostar sola, al fondo de ese maldito jardín, en esa horrible caja blanca en la que me obligan a dormir desde hace un mes.